J’étais très intriguée à l’idée de me plonger dans ce roman au titre issu d’un poème de Prévert. À l’idée de découvrir cette nouvelle autrice à travers ce roman à dimension autobiographique, de me plonger dans un livre publié par l’excellente maison La Manufacture de livres (que je ne remercierais jamais assez d’avoir édité Né d’aucune femme de Franck Bouysse ou encore Ce qu’il faut de nuit de Laurent Petitmangin). Mais malheureusement, dire que je suis passée à côté serait en deçà de la vérité…

L’histoire se déroule à Brest, à l’abri d’une maison dans laquelle vit seule notre narratrice. En proie à l’isolement, fraîchement divorcée et sans ses enfants une semaine sur deux, elle occupe son temps en s’adonnant à des travaux et à faire vagabonder ses pensées. Celle qui revient le plus à son esprit à ce moment-là est Louise, son amie d’enfance disparue trop tôt. Le souvenir des moments passés ensemble rejaillissent dans sa mémoire, épars, diffus, plus ou moins heureux. Le passé s’impose dans son présent, charriant avec lui toute la mélancolie d’une enfance lointaine et d’une amitié perdue.

Des chapitres entiers sont construits sous forme de liste de fragments disparates, sans lien les uns avec les autres – et c’est ce qui m’a le plus perdue, ennuyée même. La narration m’a paru détachée, désincarnée, à tel point que je n’ai pu m’attacher à ce personnage, à son histoire, à sa douleur, à sa solitude. Je me

J’ai aimé cette magnifique idée de l’influence des lieux, qui abritent irrémédiablement des souvenirs par milliers. J’ai aimé la plume ciselée, poétique, de l’autrice. Mais cela n’a pas suffi à me faire apprécier ce livre vers lequel je revenais sans enthousiasme, la tentation d’abandonner m’a prise à plusieurs fois et je crains, maintenant que le voici refermé, de ne pas en garder un souvenir impérissable.